54 KILOS

(Táctica utilizada: Buey solu bien se llambe)

¡Veraneantes! ¡Amigos! Los que querais  lucir tipín en este verano tan maravilloso que ya se adivina, los que queráis deshaceros de los michelines (¡Blanca! ¡Begoña! ¡Rubber tyres!) estáis de suerte, porque llega...¡Manolo's Skimming Dieteishon! Di adios a las grasas, pellejos, cartucheras et al y enseña poderío este verano en El Tostaeru o en El Puntal. Nenas, os dejo un cuerpo bikini que ni la Pilar Rubio. Culito respingón asegurado. Reparar virgos todavía no, pero estamos en ello.

¿En qué consiste el método? Muy fácil, tiempo libre por la tarde (como se nota que ya estoy echando fuera a los de 2º de Bachillerato), climatología perfecta (Bueno... orbayaba un poco. Bueno, orbayaba como si se acabara), arrimar un huevu contra otru... y p'alante. Poca gente en la carretera entrenando, debían estar todos poniendo la toalla en Rodiles. Como será que volví a la manga larga.

Como ayer en la Gijón- Gijón el Team Carbajo había pegado un pequeño gatillazo (Si, Isabel, demasiada relajación, mucho jiji mucho jaja) hoy tocaba lavar esa afrenta. Así que trabajo de pico y pala, circuito clásico, el ABC, alfa y omega, Laviana, Villoria y a Soto de Agues. Sería fabuloso acabar como ayer el Giro de Italia en Roma, pero para besar a un príncipe... 

Y hasta el argayón de Anzó. Todo lo que se pueda decir es poco. Naturaleza desatada, pura erosión. Cuando me enseñaban la erosión en el insti (otra mentira más de instituto) yo pensaba que eso era en Africa, o en Suiza. Que va, es aquí al lado, acercaos al Nalón, es un aula viva. El consejero de la cosa tiene razón, se les ha caido media montaña. Y los que querais estudiar circos glaciares live, acercaos a Brañagallones (algun@s estuvieron allí y todavía no se enteraron!) o a Vega Pociellu.

Y recuerda que con Manolo's Skimming Dieteishon  "La bicicleta/ salva el planeta/ no contamina/ ni gasta gasolina/ No cuesta un duro/ y pone el culo duro".

4.000 KILOMETROS

 Pues si, esta tarde, cautivo y desarmado el ejerc... uy, perdón, esta tarde, solecito, manga corta, paseo hasta Rioseco, 50 kilometrinos suaves, a ritmo de prejubilado (mentira, a veces metí plato grande); y cuando me di cuenta (no, no lo tenía preparado...) llegué a los 4.000 kilometros redondos.

Hay quien dirá que es poco, que no es nada, que cuando yo... pero son MIS 4.000 kilómetros, uno a uno, nadie me ha regalado nada. Días gloriosos (los Lagos de Covadonga, 110 kms el sábado pasado, Les Bories...) y días de perros (bueno, el sábado estaba un poco... pajarón, qué pasa), días en que la rodilla pide hacer un Puigdemont e independizarse, días en que no apetece salir (hoy costó un huevo y la yema del otro). Afortunadamente va entrando la primavera, los días son larguísimos, los amaneceres son eternos, entra el calor poco a poco (ay... qué poco... ay, qué frío solo el finde anterior), la ropa de invierno va quedando en un rincón, la tarde invita a hacer machadas. Como dice el ilustre don José M. Aller i Ovies, de Tuilla, en tardes así, "Asturias, ¡¡que golfa yes!!)

No miro para atrás, eso de  "cualquier tiempo pasado" fue una mentira que nos contaron en el bachillerato, una de tantas. Miro al futuro, a lo que me espera, a la cifra con la que espero acabar el año, más que los 7.300 del año pasado (con el permiso de la Consejería). Para mi, llegar hasta hoy con más de 900 kms al mes es una salvajada, una quimera realizada. A veces me siento como esos dibujos animados en los que el personaje se rompe en mil pedazos, por eso mi superheroe es el Coyote. Y no, Fernandón, no me creo lo que decía el video ese que me mandaste en que  un ciclista dice: "Pienso que cuando salgo puede ser el último día de mi vida". ¿Para qué sale este tío entonces? Salgo para vacilar, para cacarear, para presumir de mis machadas como si hubiera ganado nl el Zoncolan, salgo para escribir este blog. Y sobre todo, cuando llego, pienso que lo he pasado de maravilla y que mañana solo puedo pasarlo mejor. 

Ha habido momentos duros, nuestros familiares se resienten, los abueletes y las mamas que tenemos en casa tienen achaques, hemos perdido entrenamientos, pero lo primero es lo primero, en eso estaremos de acuerdo. 

Agradecimientos, a los lectores de este blog (¡He llegado a tener más de 90 lectores! A mi edad, influencer.) Al inmejorable Igor, con el que metí 250 kms y los Lagos en tres días (Y la Fumareda, y la Cruz de Pión...), a Michael, sólido como una roca, siempre ahí. Y gracias a mis cuates del GC Buenavista, una mezcla entre el ejército de Pancho Villa y el "Grupo Salvaje" de Peckimpah (si, a veces el GC recuerda la cabalgada de "Los Siete Samuráis"). Para que salgo, bien, a veces hemos discutido, me he quitado del grupo de whatsapp y he vuelto y me he vuelto a quitar, y algunas veces nos hemos frotado los cuernos. Pero me he reído, me he reído a toneladas, al principio de las marchas, en el medio, en el final, con Alfredo, con Jesusón, con los Hermanos Custodios San Javi y San Chema, con Conchi y con José María (que conduce el camión con una mano y hace fotos con la otra). Y Andrea, no hay excusa, el domingo vas a ser la primera argentina que termina la Gijón-Gijón. Ya sé que no estás entrenado mucho por lo de tu madre, pero yo me encargaré de que acabes o por lo civil o por lo criminal. O por el juzgado. O, ya puestos, por lo militar.

Y salgo a entrenar para que mi madre y Marina puedan decirme, según cierro la puerta,  "Cuidadín, ¿vale?"

¿TOPASTELO MALO?

 Después de reventar el traductor de Google, descubrí que el rústico lugareño (ojo, nunca os pongais al lado de uno de Laviana armado- provisto de o anexo a una guiá. Señora, una guiá es el palo utilizado para conducir el ganado. El paisano es un Terminator) me estaba preguntando, en la jerga local, si había considerado que las particulares condiciones del ascenso me resultaban de extrema localida. Es decir, si había visto las estrellas en colores. 

Hoy tocaba el Valle de la Risa. Tras una durísima labor de investigación averigué que este topónimo se debe a algún lugareño con sentido del humor.Me explico,después de machacarme en Les Bories, como no tenía bastante, decidí subir a Fresnedo, donde alguien, tiempo ha, había dado los nombres de Cuesta de Arriba y Cuesta de Abajo. 

 Mentira podrida, es como el muro de Berlín, pero puesto de pie. Otra explicación para lo de Valle de la Risa es la carcajada floja que te da cuando subes Les Bories. Igualmente, el nombre puede venir del sentido del humor de alguien que decidio poner el nombre de la Paraina a un pueblaco intermedio. Paraina la de Clavijo; si llego a parar la Calurosa VI, no me sube otra vez ni la grúa de Mateos. 

Les Bories no es una bofetada repentina. Es una paliza, una tortura china, la gota malaya. No hay descanso. Ni uno. Es  una bofetada tras otra.  Cada metro hay que ganarlo a pulso. Probablemente sea la subida mas dura que he hecho este año. Huereces o el Fario tienen tramos peores, pero son mas cortos. Hay cuestas brutales que te miran desde la curva diciendo "ahora me toca a mi".

Además la vista sobrecoge, el pueblo te espera ahí arribones diciendo "ven, chulito,ven". Y cuando llegas no es como esos pueblos que llanean. No, la entrada a les Bories te expulsa, te excreta, te rechaza, te tumba, te expulsa, te ex... poner aquí lo que queráis. El infierno de Dante era "abandonad toda esperanza los que entrais". Pero a la entrada de Les Bories debería poner "abandonad toda esperanza de entrar".

 - Donde irá esi Bartolo de la MMR azul...

Todo ello adornado con los putos perr.. los perrinos que te ven y deciden hacer una fiesta de prau, que bien, comida, vamos a seguir a este a ver donde cae...

Buen tiempo, las vistas espectaculares... Pero a lo mejor la próxima vez,  cuando tenga un poco de galvana, voy a poner el street finder.

RECONOSIMIENTO TASTICO CON EL SARGENTO ARENSIBIA

Táctica utilizada: "Entre bomberos, no nos pisamos la manguera" 

Hoy tocaba reconocer el recorrido de la Gijón- Gijón del 27 de mayo próximo, para ver por donde irá la carrera. 

Exito total, en la Guía ya nos habíamos perdido todos, al grito de "esparceros, que vien la aviación" cada uno tiró para un lado. Como sería que Michael vino con el Grupo por primera vez y a los cinco minutos ya nos habiamos distanciado. De unos veinte que salimos, yo quedé solo con Alfredo. Punto de reunión, el Infanzón. No había ni el gatu. Alguien nos dijo que había visto un grupo salvaje de rojo aullando medio kilómetro más adelante. Así que Alfredo y yo hicimos lo mas sensato, la guerra por nuestra cuenta. 

Yo hoy me sentía bien, el entrenamiento funciona. Pero por otra parte... calorcito, solecín, manga corta por primera vez (o no)... Y por otra parte el mes de abril fue durísimo, ya estoy un poco quemado de Farios, Huerces, Colladielles (¡tres veces!) y otros monstruos, así que me juré que hoy me lo iba a tomar con calma. La ventaja que tiene Alfredo como compañero (y mejor persona) ye que habla mas que yo, así que mientras buscábamos la playa España (y dimos con tres sitios diferentes para bajar) mantuvimos un elevado simposio filosófico: a ver si sube el Sporting o no. 

Subiendo la playa España (Alfredo mencionó un 13%) dimos con los primeros signos de vida inteligente, una mancha roja moviéndose. Una vez que dimos con Antón y sus 112 kilos, milagro: el grupo se ha parado para acordar la ruta: yo tengo Garmin, el mi Polar, el Strava diz, cuando yo venía a cortejar por aquí, cuando yo estaba en Colombia... Así que Javi aplicó la táctica  más inteligente, maricón el último, y tiramos todos detrás de él hasta el Pinal. 

- Un momento de la actuacion del grupo Abba (sobre todo, la de la izquierda tien una pinta de sueca que no lo puede ocultar) en el Pinal  

Problema, hoy tenían boda y no miraron ni para nosotros, salvo un camarero despistado que nos dijo que era un poco pronto para entrar la tuna. Así que como algunos decidieron jugar a ver quien la tien mas larga y tirarón para la Fumarea (perdón, María José: el Fumareu), otros decidimos hacer vida hippy, paz, amor,buen rollito y solo subimos el Curbiellu. 

Bueno, yo ya había subido la Fumar.. el Fumareu dos veces en abril, así que ya sabeis esa variación táctica que consiste en nunca retroceder, sino dar media vuelta y seguir avanzando. Por una parte me sentía fuerte, pero por otro... qué caray, después del mesecito pasado tengo derecho a escaquearme, así que para casita, que llueve (¡¡NO, HOY NO, POR FAVOR!!), no sin antes cobrar alguna deuda pendiente del día de El Naranco. Total, hoy que no quería rascar ni bola solo fueron 70 kms y 800 metros de desnivel.

CON UN PAR

(La crónica y la etapa están dedicadas a la madre de mi amiga Emi, que nos dejó el día 30 a los 91 años)

No, no penseis mal, con un par de amigos estupendos, de esos con los que puedes dar la vuelta al mundo, con los que puedes ir a la guerra y ganarla. Michael e Igor, Igor y Michael, muy parecidos, tranquilos, afayaizos (Kaja= adaptables), humildes, buenas personas, en una palabra; y estupendos ciclistas, con un CV impresionante cada uno de ellos. 

Así que aprovechando una ventana de buen tiempo (¡Si! ¡En Asturias, a veces, hace sol!) decidimos arrancar Lagos arriba a eso de las nueve, tempranito, antes de que llegaran los madrileños de primer añu...

(Un inciso. El tráfico y las visitas en Covadonga ya rayan en el escándalo. Un sitio estrecho que está a punto de morir de éxito, gobernado como está por varias mafias que se reparten la tarta diciendo aquello de "entre bomberos..." Cuando en Venecia se habla ya de tornos, cuando Barcelona se hace irrespirable, aquí lleva años hablándose de teleféricos, cremalleras, etc...)

Los Lagos, en peores garitas tenemos hecho guardia (Cobertoria, San Lorenzo, Anglir...), nada que no hubiéramos hecho, yo seis veces con esta, Michael ya perdió la cuenta; e Igor, que quedó encantado, seguro que repetirá. Pero solo el nombre ya impone respeto, sea por su cercanía al santuario, sea por su cercanía al mar (ayer, entre ponte bien y estate quieto, subimos 1.300 metros), sea por lo que significa en el ciclismo clásico (el nuevo ciclismo... Ermita del Alba, Morredero, Praeres... De esto, mas adelante). Evidentemente, un paisano de Eslovenia que viene a hacer ciclismo en Asturias no puede volver a casa sin haber subido aquí. ¿O vais decime que no?

Así que allá que te va, Michael (que ya es perro viejo) tapado hasta las cejas; Igor y yo, de corto, mas chulos que un torero. Y es que hacía un poco de fres... hacía un frío del carajo, hasta los grajos iban andando. Asturias, domingo por la tarde llovió, el lunes cayeron chaparrones como para repartir... Y sin embargo, el pronóstico era favorable. Según mirábamos a los Picos, buenas noticias: cielo azul. Malas noticias, nieve a mansalva, recién caida, hay quien habla de hielo ahí arriba. La sensación no mejora cuando ves bajar a la quitanieves ya a primera hora. 

Calentamiento, diez kilómetros hasta Covadonga. Calentamiento con Igor es como el valor en la mili o el sexo en los hombres a partir de los cuarenta: se le supone. Al primer kilómetro yo maldecia porque iba con guante corto y sin nada en la cabeza. Al segundo kilómetro sobraba hasta el tanga. He estado buscando en el diccionario esloveno- asturiano por la palabra "calentamiento" y es como el masters de la Cifuentes o la indemnización de Bárcenas, no existe. Como Igor habla poco inglés, a ver como traduces lo de "Igor, majo, afloja un poquitín, rey, que nos queda mas mili que al palo de la bandera. 

Una vez intercambiadas informaciones CCC, claras, concisas y concretas, en el cruce ("¿Podemos subir? "No sé... parezme que si... parezme que no... ni si ni no, sino todo lo contrario") se abre el portón y aparece el primer Mihura, los primeros kilómetros, 11%. Entonces tomo la decisión más importante del día, doy libertad a Igor y Mike para zurrarse y yo decido observar los toros desde la barrera. La primera curva será lo último que ví de ellos durante las próximas... ¿cuatro? ¿seis horas? Ojo, Igor y Mike nunca se atacaron, sé que se observaron mutuamente, pero nunca compitieron, subieron ayudándose uno a otro, respetándose. Uno de ellos, que es muy prudente, admitió: "Bueno... lo aguanté..."

¿Y yo? Está mal decirlo, pero ya empiezo a conocer la carretera a ojos cerrados, ya sé que tras los Canónigos la carretera suaviza, ya sé que a los 4 kms hay una cabaña a la derecha donde puedes bajar el pistón... 

Y sé que luego viene la Huesera, no podian poner otro nombre, siempre positivo. Los clásicos aconsejan mirar siempre a la rueda, pero los ojos no se te escapan de lo que te viene encima, de la serpiente que se escapa hacia arriba. La ostia que te da la Huesera es como la que te da Hacienda cuando te hacen inspección. Pero lo sabes, ya sabes donde está el 18%, ya sabes que si das la primera curva ya lo tienes hecho. De eso nada, monada, de la Huesera sales a tres curvas de raqueta donde parece que las leyes de la física sobre tiempo y (sobre todo) espacio se suspenden sine die. 

Pero ya sabes que en el Mirador estás tocando el cielo con las manos, que "sólo" te quedan por delante varios tramos al 13%; así que relajas y empiezas a vacilar, y a hablar con todo el mundo, a meter miedo a los turistas. Así que apartando las cabritinas, un perrín que pesaba más que yo y unas cuantas vacas vamos progresando. (Igor, que ye muy educado, preguntaba si estábamos en Calcuta). Ojo, sabéis que la Asturiana de los Valles habla tres idiomas y lleva pistola, pocas bromas. Hielo, no os voy a decir que fuera el iceberg del Titánic, ya había pasado la máquina, pero hay un dedito que, afortunadamente, se quiebra al paso de la rueda. 

Y cuando llaneas, por fin, el premio. Todo el Macizo Central para ti solo, Cotalba, Requexón, al fondo Peña Santa, cógelo con la mano (¡no, coño, que está frío!). Por fin empato con Igor y Michael, tranquilos como si hubieran empezado ahora mismo. Primeras fotos, primeros vaciles con los turistas. Y luego el premio, el lago de arriba, somos los primeros, te sientes como Perico, Millar, Zule, Jalabert, Herrera, Rincón, Quintana (por aquello de los escarabajos... Es Carbajo... Vale, no lo haré más, los puedo contar peores). Parece que los turistas aplauden, los taxistas emiten comentarios de admiración ("Hay que estar llocu"... "Luego dirán que hay muchos accidentes"... "Pues el pequeñu en la Huesera estaba acabau...")

Y ya toca bajar, por lo criminal, guardandose del frío (¿quien dijo que el sol del medio día calentaba?), llegamos a Covadonga, donde tenemos que apartar a los turistas que suben, a los que bajan, a los que pueden circular a 10 km/h, a los que están parados, a los que ya han abandonado el coche y se marchan a pie, a los internos, a los mediopensionistas. 

Como no teníamos hambre (Igor haría las delicias de cualquier abuela asturiana.  Da gusto verlo comer), y tras partirnos de risa en el Casino de Lieres (donde,os juro, no había ni un turista -estaban todos en Covadonga- ni un madrileñu) fuimos a visitar les Praderes, para que Igor pueda decir en Eslovenia dentro de tres meses, cuando la Vuelta, aquello tan original de "Ahí estuve yo". 

El nuevo ciclismo, televisión, negocio, dinero, business. Los ciclistas no importan. Una carretera que mete miedo solo con mirarla. Hombre, lo de carretera es como el masters de Cifuentes, hay quien dice que existe. La asfaltarán quince días antes de la etapa, la olvidaremos al dia siguiente, son esas etapas que no están diseñadas para los cicloturistas ¿Quien había oido hablar de el Angliru hace veinte años?

Pero después de todo, hoy fuimos como los cíclopes que salieron de las entrañas de la tierra para asaltar el cielo. Que nos quiten lo bailao. Como decíamos en la OJE, "Con nosotros, quien quiera; delante, quien pueda; detrás, los demás". 

Y hoy volvió a llover.