Como dijo el abuelo Groucho: "Partiendo de la nada llegaremos a las más altas cimas de la miseria". También recogido por el general Custer: "De victoria en victoria hasta la derrota final"
Hoy tocaba entrenar si o si, por Yulen, para que no hay mas Yulen. Hoy no era día para la pereza ni para las excusas, "está frío, no me apetece, verásyeque...". El matrimonio que me hizo la foto estaba montando los ruedines de una bici pa un guaje como de tres años, y ella está embarazada, guapa como una rosa. Inevitable no pensar en el nenín del pozu. Y además hoy iba por los mineros de la Brigada y por la Guardia Civil que han montado un inmenso rescate de ingeniería humanitaria, en palabras del ingeniero que cordinó el rescate.
Y coño, tocaba entrenar porque ya era hora, tres semanas de ganduleo, y porque hoy salió una cosa redonda, amarilla, cálida, ahí arribones, diz que en Castiella llamenlo sol. Después de que me subiera el asma a casa del demonio ahora estoy chutándome Urbasón por prescripción médica y estoy que me salgo,si no fuera porque la Calurosa V tiene telarañas. Y toca salir para probar el cuello a ver como va mi artrosis cernical (¿o era cervical?) gracias a los denodados esfuerzos de Cristina, la mejor fisioterapeuta del mundo y parte del extranjero al oeste del Nalón (antes de la riada). Después de más de veinte sesiones, Cris, redios, no me estiro ni dos centímetros más, a pesar de que a veces sales del fisio sintiéndote como eses pobres muyeres jirafa de Áfricaa.
Faena de aliño, dos horitas por Gijón, poniendo la ferramienta a punto, viendo amiguinos (los ciclistas somos como los caracoles, cuando sale el sol echamos los cuernos a pacer). Por supuesto, la letra de esta crónica, en verde picoleto.
Con lo de Yulen cabe admirarse del gran país que somos, capaz de articular toda esta obra en menos de medio mes. Admineremonos de lo que se ha hecho en Totalán en apenas dos semanas, de como nuestro país ha realizado un milagro (perna del desenlace final). Felicitémonos de ser el gran país que somos, de nuestra capacidad técnica y humana como pueblo. Que gran vasallo si hubiera gran señor.
De repente nos hemos enterado de que tenemos una Brigada de Salvamento Minero (por cierto, homenajeada en Sama en 2012 como recuerda mi amiga Juana García) con un nivel de capacitación y de entrega inigualable. Los americanos presumen que sus marines nunca dejan a nadie atrás. Bueno, pues aquí (aquí, en Sama, en el Fondón) tenemos a nuestros marines del hachu y el martillu que harían palidecer a esos marines de pantalla. Los de la Brigada, los mineros (ay, cada vez menos...) esos médicos de Hunosa, esos ATSs (perdón: en el pozu, aún se dice... se decía: el praticante). Nuestros hermanos, nuestros primos, los padres de los guajes del mi instituto. Esos pozos mineros silentes, cerrados a cal y canto, que invitan a llorar cada vez que pasas delante, esa minería que tanto ayudó a hacer grande a España, a Asturias...
La Guardia Civil ha dejado ya hace mucho, mucho tiempo de ser la que te ponía la multa en la rotonda o perseguía a los robagallinas Despeñaperros abajo. Pocos cuerpos de policía protegen a su población mejor que los hombres de verde, vilipendiados, puteados por la opinión pública, miseramente pagados y siempre disciplinados, siempre callados y sometidos a su propio código de honor que no les permite ni la más mínima distracción de su labor fundamental.
- Esto si que ye Marca España hecho en 13 días.
Y la ingeniería española capaz de montar todo este operativo en trece días, producto de una capacitación técnica salida de nuestras universidades y nuestra empresa privada, nuestro@ ingenier@s capaces de hacer un tren en medio del desierto de Arabia o de buscar una aguja, Yulen, en un pajar poco más grande que el desagüe de un retrete, de hacer una jaula en poco más de tres días por dos operarios de un taller a golpe de soplete y martillo. Imposible hacer nada más y mejor en tan poco tiempo. Sin palabras.
Para no hablar de la improvisada comuna organizada por los vecinos de Totalán que han puesto comida, agua, alojamientos, armas y bastimentos a disposición de todos los participantes en el rescate sin preguntar ni una sola vez quien iba a pagar todo esto. Eso si que fue un verdadero 15-M, esta acampada improvisada si que ha merecido la pena. En un país en el que un pelotudo se libra de la cárcel al pagar 19 millones ( y sale del juzgado diciendo que todo ha ido perfecto) y en el que nadie ha dicho una palabra de quien va a pagar todo el rescate, cabe preguntarse cuantos rescates se podían haber hecho con esos 19 kilos. Ay de vosotros si debierais 19.000 euros a Hacienda. Acaba de decir la radio que con ese dinero se podrían pagar cuarenta becas doctorales para investigar el cáncer cerebral. De los shows de la tele, ya ni hablo...
Y luego tenemos una clase política que da muestras diarias de una ineficacia cercana al absurdo, peleada si son galgos o podencos, dimisionarios, escindidos, protogolpistas de derechas y de izquierdas, protovenezolanos y filocatalanes, empeñados cada día en no aprovechar las maravillosas capacidades de nuestra fuerza laboral, de nuestros cada vez más escasos mineros, de nuestra (insisto en lo de NUESTRA) Guardia Civil, de nuestros estudiantes sino es para arrinconarlos en el paro, de nuestros empresarios salvo para pelarlos a impuestos.
Hoy es día en el que apetece arrinconar a tantos inútiles, fartones u comedores para gritar a pleno pulmón: VIVA ESPAÑA.
Tertulia de Casa Tin Tina en el año 1957 en los Llerones, de rodillas el porterín, también llamado "el Gatu de la Nalona" por su habilidad para volar hasta el larguero
Táctica utilizada: Vamos a dejarnos de chorradas y mandangas.
A ver, la etapa de hoy no debería tener ni media ostia, Gijón- Villaviciosa y vuelta, apenas unos 70 kms (Salvo la variante Ireneo, ya vereis), algo que se puede hacer en tres horas y poco; pero verás, ye que...
Ya os dije que cuando alguién os empiece a dar explicaciones con "Verás, ye qué...", echéis mano a la pistola, o a la cartera; o a les dos coses.
- Y se congela Carbajo...
Para empezar un frío glacial, carlistón, trabucaire, abusador, marxistaleninista. El grajo andaba por Viesques tomando cacharros con una colonia de pingüinos. Qué mas da que llevara cuatro capas de ropa (a saber: camiseta interior, camiseta térmica de las de telojuroquenoentraelfríoperoniflowers, chaqueta del GC Buenavista modelo papel de fumar, y chaleco); había hielo en la Provi (ye que los pijos de Gijón hable, así, sdeñora) como para hacer gin tonics para toda la semana negra.
Y vereis, ye que acabo de empezar a coger la bici, apenas tres días, y el cuello anda igual que esas pobres mujeres de África (pero la fisio Cristina no me estira ni dos centímetros) y la báscula debe estar estropeada y no hay manera... Y estos dos meses, ni piscina, ni gimnasio...
- Bueno, Carbajo, ¿Y entrenaste mucho estos dos meses?
- Aaagggfffhh, gorrrrfffff...
Así que tuve la mala ocurrencia de quedar con nuevos amiguinos en el Palacio de Hielo de Les Mestes y echar a ¿andar? Y nada de pijadas, nada de excusas, bienvenido al mundo real, el grupeto, entrenar con los colegas, ciclismo a la primera ostia cuando no aguantas ni la primera media. Esto es difícil de hacerlo cuando el alto de la Provi se convierte en el Tourmalet, y para llegar a la Esperanza es como si estuvieras subiendo las tres cimas del Lavaredo. Después de un descemso en trineo hasta Puente Arroes, subir (es un decir) a Venta les Ranes es como la Cobertoria pero arrastrándote. Menos mal que la luz del día era indescriptible y en el Pedrosu (¿O debería decir el Veleta en honor de Guillermo?) se percibía media Asturias: El Sueve, Peña Santa de Enol, el Tiatordos, Peña Maor...
- Si, si, mucha foto, pero...
Pero lo peor, después del cafetín en La Villa (por supuesto, nada de Villaviciosa) estaba por venir. Si hasta entonces había merodeado, ahora quedaba el deambular definitivo. Como si nunca hubiera ido hasta el Puntal corriendo (qué época en la que iba tres veces por semana a pie y vuelta, 1º10' hace... taitantos años, saludos, chaval@s de EfePé), hasta el Puntal fue como la Procesión del Santo Encuentro. Y subir la Atalaya fue como lo de Moisés yendo a por las tablas, en qué debía de estar pensando el colega. Pero quedaba lo peor...
- "Redios, esti Ireneo habla más que calla un muertu"
- "Redios, esti Carbajo habla más que calla un muertu"
Lo peor fue la engatada que me montó Ireneo. En lugar de bajar a Tazones y subir al Gobernador con la táctica Hunosa (apretar un huevu contra otru), ya empezó Ireneo con verás ye que, hay un atajo (no hay atajo sin trabajo... ni sin Carbajo), ye muy llano, estamos en un momento, apenas hay que subir, nada más que hay un repecho. Pa los que sois de la zona, en la Atalaya, a la izquierda. Y si, sales al Gobernador, pero en un tobogán que riete tu del Dragon Khan esi. Y no, la culpa no ye de Ireneo, que va, la culpa fue mia por hacer caso, como si nunca hubieras oido mas de cien veces eso mismo sobre la bici. Nada, hombre, si solo son veinte kilómetros hasta Gijón...
Y si, llegué, llegamos, gracias a los cuates que me esperaron, con más de cuatro horas y media de bici. Y entretanto ya empezaron con planes para 2019, que si a Santander, que si si a Covadonga por Fuetes- Coru- Sietes- Breceña- Anayu (pa los de la zona, ya veis que ye peor que una etapa alpina... Y yo pensando que esto no hizo nada más que empezar, y soplando globos, uno por el asma y otro por los polvorones, el turrón, el corderín...
El ilustre Fernando Montes Camblor, profe de Gimnasia (nada de Educación Física, eso ye una mariconada de la LOGSE) en los años 70, usaba la táctica nombrada al principio de esta crónica. Otro día haremos una crónica de frases célebres de Montes, que dan para llenar tres CPUS. Entretanto, mañana a entrenar otra vez... después del Roscón.
Voi dicivos,
vaiga por delante que soy mas asturianu que la mi Carbonerina del Parque
Dorado. Tengo ocho apellidos asturianos. Vale, si, lo de Carbajo vien de la
Bañeza; pero yo nací en la calle La Nalona, al lao del pozu Fondón; y mi güela Riera
venía de la Raposa, de Lada. ¿Eso nun cuenta? Mi má ye de les primeres que se
formó como maestra de asturiano de la Conseyería. Mi má, que diz que esta gente
tienen dos carreres: la de dientes y la del señoritu.
Hablo
asturiano por los cuatro costaos. Asturiano punto cero, sin aditivos ni
colorantes. Los mis compañeros de Gijón y Oviedo tienen que usar el traductor
de Google pa entendeme. Cuando voy a Madrid y cruzo el puertu, tengo que
reseteame en modo RAE pa que no me digan coses como “ay, que divertido es el
bable”, o “es que habláis castellano antiguo”, o “es que el bable es el
dialecto de los aldeanos” u otres atrocidades peores como “es que el bable es
un dialecto”. Coño, y el castellano. Y el francés, y el catalán. Son dialectos
del latín, me paez. Ojo, no olvidemos que el otru señoritu hablaba catalán en
la intimidá.
Cuando voy a
Villoria con Josiangel y Corsino tengo que tirar del C1 de asturiano a tope.
Luego subo a Perabeles a ver a Aitor (que por cierto, tien carrera de les de
verdad, no de les del señoritu, y acaba de aprobar les oposiciones a instituto
y lleva la tutoría de Primero ESO como un Omega) y tengo que sudar la gota fría
pa entendelu. Y cuando vien Morina a mi casa a charrar con mi madre tengo una
maravillosa lección de asturiano de verdad, porque mientras el señoritu facía
siete carreres en dos meses, Morina tuvo que ponese a trabayar a los diez años.
Y si el señoritu oyese a mi má y a Morina hablando en asturiano, cortábase les
venes, porque no diba a entender nada. Mi má y Morina pueden regalai al
señoritu una lección magistral de les de verdad (nocomo eses que fai él a distancia) pa sacar el
masters en asturiano.
Y entos
llega el listu, el señoritu, el que tovía no tuvo tiempu pa venir a Asturias
(claro, bobu, ta muy ocupau estudiando siete carreres en tres meses por eso de
los cursos CCC) y diz que aquí no lo habla nadie. Claro, nadie ye Cherines,
Cascos, Gabino (¿Imagineste a Gabino echando la partida en un chigre?). Y de
ahí abajo, p’al señoritu, que solo y falta dir a caballo, y pa los madrileños
de primer añu, somos menos que nadie.
Y cuando
venga el señoritu a tomar unas sidriñas y a preguntar porqué solo ponen dos
vasos pa toa la comitiva que lleva detrás, morirá un gatín. Y dirá como un
conocidu (¿?) míu, que piensa que los asturianos tamos too el dia diciendo
“manda carallo”. ¿Cómo va a venir el señoritu si piensa (¿?) que los asturianos
tamos too el dia cagandonos en dios, y hay osos sueltos por la calle, y que
conducimos de madreñes y golemos a cuchu? ¿Cómo va a venir el señoritu si ta
faciendo cursos de Harvard en… donde ye, oh, ¿en Galapagar? Claro, cursos de los de donde pago, hago de cuerpo…
Y lo que me
enciende no ye lo de la lengua. Esto ye na mas que un síntoma.Pa esta gente Asturias ye un coto de caza, somos
unos aldeanos que andamos con la boina terciá. Lo peor ye que el señoritu nos
diga desde Madrid lo que hablamos, lo que no hablamos, lo que tenemos que
hablar, lo que ye bueno y lo que ye malo pa los asturianos. Y con eso vien too
lo demás: les carreteres, la variante, el peaje, lo de Hunosa, lo de Alcoa. Esi
ye el problema, señoritu, bajese del caballo. O de la burra.
Y lo peor ye
que, como dicen en la TPA, ye lo que hay.
(Dedicado a Pedro Díaz López, Last of the Tevergans, aprovechando la reciente fecha de su jubilación)
No, señora, no ye el sistema operativu; ye que hoy, aprovechando el buen tiempo, descolgué la Calurosa... Si, ya sé que había prometido que hasta el 31 de diciembre; pero ya sabeis, de lo prometido... El pronóstico era favorable, los colegas insistieron, puente- acueducto de cinco días, Marina bajó a Madrid y el gatu echome de casa...
(... Os lo juro. Cuando Marina salió por la puerta, el silvestre felino (Cheo Feliciano dixit) trazó una raya en el suelo y dijo: deaquinopaseshastaquevuelvaMarina,cabrón; y como lu tengo a dieta, lleva tres días mirandome fijamente y preguntandome cuando vuelve Marina, lo cual puede hacerlo a las tres de la tarde o a las cuatro de la mañana; y hoy plantose delante de la puerta y hasta que no salí y dejé toda la casa para él, no estuvo tranquilu)
- Cuando el grajo vuela bajo...
- Cuidado que viene Carbajo... (Y José María, y Michael, y Jesús, y Conchi)
Descolgué la Calurosa y como no podemos hacer cosas fáciles, nos tiramos al puerto de Ventana, que une Teverga cn santu Emilianu, por León. Y sí, hace una semana hubo temporal. Si habéis visto esos huracanes en Florida, con la playina y los barcos, imaginaros esto en la carretera de Trubia a San Martín. Árboles derribados a cascoporro; el comentario general, "esto no ye nada, si vierais en lunes pasado"; restos que hacían al aproximación en coche, cuando menos, dudosa. José María y Conchi habían hecho un reconosimiento tástico (si, está bien escrito) ayer en coche y dijeron que se podía pasar sin ningún problema; pero eso, como la carta de muchos restaurantes, es "orientativo". Y sí, la salida de Teverga es fácil (si llevas la motosierra encima de la bici), el Parque de la Prehistoria, qué bonito; pero después de Cueva Huerta empieza el baile, aunque no sea un puerto duro si es constante... y la nieve, al borde de la cuneta, acojona al más pintado. El río, con la crecida, se ríe del Orinoco, prohibido caerse. Eso, cuando ves la nieve y no está tapada por arboles, ramas, ramones (no, señora, el mi amigu, no; una rama grande), hojas, espinas, matojos, cardos, pinchos, navayes, focetes... total, que lo lógico es que alguien pinchase, y quien va a ser si no este humilde raposu.
Pinchazo justo en Páramo, justo en medio puerto, justo en las únicas casas abiertas. Habitadas no, porque resulta que los rústicos lugareños habían dormido todos en Oviedo. Y como ya estaban hartos de paliar nieve, deciden hacer una fiesta de prau para ayudarme a arreglar la Calurosa: uno tira, el otro estira, el otro encoge, el de acullá apreta, esti trajo la segadora... reiros del coro de médicos de "El rey que rabió". Cuando acabamos con la Calurosa (en mas de un sentido) y arranco puerto arriba, el comentario más suave es "esti no llega arriba ni en lanrover"; y de mi habilidad con la ferramienta, lo más halagüeño es "ni p... idea".
Pero si, subo, pali pali, es un puerto que de por si es suave, no hay grandes repechos. La motivación es máxima, la temperatura agradable, de momento hay poco tráfico, todavía hay fuerzas a pesar del parón... Y subo, por lo civil o, más bien, por lo criminal. Las fotos arriba son impresionantes, nieve por doquier, Ubiña y el Fontán, Santo Emiliano ahí abajo...
Pero amigo, ahora hay que bajar, y los pies empiezan a decir que no llega la sangre (os lo juro, llevaba calzapiés). Así que decido utilizar la táctica utilizada por los romanos en su conquista de Australia: un par de hojas del "Marca" de ayer debajo de la chaqueta y a full, para abajo. No hace falta pedalear, podría llegar a la Plaza sin gastar un gramo de energía. Pero el frío, coño, que frío. El descenso del Sporting fue una película de Cantinflas comparado con esto; lo de Dante Aligheri a los infiernos, una broma, además, el colega había ligado con la tal Beatriz. Para los que lo conozcais, Ventana es un cañón glaciar, el río, hace miles de años decidió que tenia que abrirse paso si o sí; el sol, cagón, ya no entra hasta abril. Los dos carriles de la carretera, que bien, suena eso... entre nieve y vegetación se convierten en uno solo, y gracias; y qué casualidad que empieza a subir el tráfico de los que deciden ascender a hacerse la foto antes de comer; y qué casualidad que me los encuentro en las curvas, y qué casualidad que soy la parte débil; y qué casualidad que la temperatura empieza a caer donde no entra el sol, es decir, en casi todo el recorrido.
- Tu sigue entrenando, chaval, que en enero hágote yo un contratu con el Hunosa Team...
- Tamos guapos...
El único acicate es el encuentro con mis dos estupendos amigos, Jose y Nieves, las dos últimas personas a las que contaba encontar aquí, un soplo de aire fresco (No, os juro que, a pesar de su pinta de mafioso, Jose Ovies nunca ha estado en Corleone). Pero hay que seguir bajando, y los dedos de las manos deciden que quieren rivalizar con los de los pies a ver cuáles tienen más frío, y me encuentro frenando con solo dos dedos por maneta, siempre con la espada de Damocles de un nuevo pinchazo. En Cueva Huerta el panorama es dantesco; allí no va a entrar en sol hasta que Aznar reconozca que se equivocó en algo, alguna vez; o sea, me temo que... Hasta se agradece una pequeña subida que me hace calentar el cuerpo serrano; y tras este pequeñisimo repecho, el valle se abre, quedan un par de horas de sol, la bajada suaviza.
Y como hoy es el día de Murphy, todos los restaurantes de Teverga están petados; y para acabar, el Polar me dice que el esfuerzo de hoy ha sido "razonable"; y entonces es cuando cojo la bici y, no la tiro al río, porque está prohibido arrojar basuras bajo multa de...
A ver, desde el 31 de diciembre en Candás, San Silvestre (llovía si dios tenía agua) hasta hoy, que casi he acabado la temporada, he hecho 8.000 kilómetros. 8.015, para que el diablo no se ría de la mentira. Y el finde que viene igual salgo (ya sin presión, ya sin cuentakilómetros) a estirar el body con el GC Buenavista... o no. 700 kilómetros más que el año pasado.
Una salvajada.
Asusta pensar lo que hubiera podido conseguir si no hubiese tenido que parar en julio por las oposiciones.
Y he amado cada uno de esos kilómetros, he disfrutado como un verderón todos y cada uno de ellos, nunca he maldecido ni un solo minuto por dura que fuera la subida (Bueno... a veces bajaba un tres de santos jurando en arameo). Sólo, acompañado, en Gijón, en Langreo, en el Tour, en Bilbao, por lo civil o por lo criminal, con el Grupo Ciclista Buenavista (protagonista indiscutible de mi hazaña), con mi camarilla, con Juan Miguel, con el inmarcesible (señora... que no se le puede poner marco) MIchael T. Brown (la ayuda que recibí de Michael sería para escribir un disco duro entero), con barro, con frío, con solo (lo justito), con la Calurosa V roja y blanca, con la Calurosa VI azul (aluminio, más pesada, pero igual de fiable), con el desarrollo x32 que estrené esta temporada (el arma secreta), con el aliento de mis chavales del insti, dedicando etapas a Elena, al la madre de Fran, a Fernando Yarto, a Delia, a tantos ausentes...
- Los Lagos ayer, ya van siete subidas.
Y va por vosotros, ahora que soy influencer y aparte del blog tengo cuatro grupos activos, por mis recién recuperados filologos, por mis exalumnos de Villaviciosa que tanto me han enseñado de la vida, por los Olarís, que en el fondo saben que no pueden vivir sin este blog y lo esperan "como el pasto al rocío" (Toma Neruda). Mi grupo personal y su presidenta vitalicia, Nuria Fernández. Y el Farrapona Team, ahí va la alineación de memoria: Conchi y su José María, Jesús Martinez Padilla, Ireneo, José Manuel Presa, Juan Miguel, Eloy quesepusomalínayerynopudoveniraloslagos, Nando Teverga, y los fabulosos hermanos Javi y Chema, verdaderos guardianes custodios de esta camarilla (Javi y Chema nunca aceptan un "no" por respuesta. Si se les mete algo en la cabeza, échate a temblar) con los que en cinco semanas hemos hecho un verdadero repoker de ases: El Fitu, Farrapona, Cobertoria, Cotobello y Los Lagos.
Y va por mi madre y Marina, mis verdadera inspiración y que siempre me dicen "Ten cuidado" (por supuesto, mi madre siempre remata con "lleva una chaquetina").
Ahora se acabó la temporada. Descansar, comer, no agobiarse, engordar un poquito (Hoy vi un perru de 55 kilos. Uno más que yo), limpiar las bicis (Tienen mas m... que la bombilla de una cuadra)y engrasar, cabruñar cada poco.
Táctica empleada: Fueu a la Carrucha (recomendada por nuestro personal trainer, Adrián Martínez, desde Dusselforf. Que te parez...) Variante táctica: No hay pacto que no se cumpla ni deuda que no se pague.
Tenía un pacto conmigo el Alto de la Cobertoria, una deuda sin pagar desde hace mucho tiempo, desde que hace diez años empezó a convertirse en mi kriptonita, en una mancha en mi historial ciclista, mi Annual particular, lo de Cuba, Alfa y Omega...
Anglirus y Morrederos aparte, La Cobi era la única muesca que faltaba en el manillar de la Calurosa, el único puerto que me había descabalgado dos veces, tres si contamos un intento fallido por culpa del asma. Hace diez años fui con el V Regimiento de Beduinos, maricón el último y sálvese quien pueda, una mala experiencia personal. El año pasado, con mi mentor Juan Miguez Muñoz Alguacil (que fue concejal), rompí miserablemente. Así que la Cobi ya me debia dos.
- Falten los Pata Negra, que como estaben folgaos, tiraronse al Gamoniteiro. Nando, Conhi, José María, unodenegroquesenosjuntóynosécomosellama, Eloy, el menda, Ireneo, Michaly Presa.
Pero el sábado se juntaron todos los planetas en una alineación que sólo se repite cada tres mil años, las piezas empiezan a encajar. Para empezar, cambié el piñon x28 por x32, el Panda por un Ferrari. El Team Cobertoria es una máquina bien engrasada, digna de la falange de Filipo, los Tercios de Flandes, el Regimiento Alcántara. el Séptimo de Caballería de Cust (no, esi no, esi no...) y hasta tenemos a Michael Brown más chulo que el Duque de Güelinton. Si quitamos una pieza todo terreno como Goyo, aparece el Barreiros Diesel de Xuan. Buen rollito, paz, amor, y Canal Plus en el salón. Hasta estamos demostrando que es posible hacer ciclismo sin elearnos entre nosotros. ¿Team Ferrari? Fernando Alonso, calquín, que yes un calquín... Y la temporada empieza a dar resultados, el entrenamiento, por qué no decirlo, hasta la planificación: este mes cayeron el Fito, la Farrapona, antes Tarna. Algo estaremos haciendo bien.
- ¿Y cuando decía Carbajo que igual subía hasta el Gamoniteiru?
- Calla, calla...
Y eso que sólo mencionar la Cobertoria provoca una relajación en el esfinter que hay que controlar. No hay cuartel, la Cobi no toma prisioneros, no quarter given. Cuando ves una señal de tráfico a lo lejos, es que el nivel supera el 10%, cuando lees "13%, 14%" te preguntas qué necesidad tienes de esto, cuando no ves ninguna señal es que estás por debajo del 10% descansando... al 8% o al 9%. Cuando un compañero te pasa vacilando y te dice que "solo" estamos al 12% deseas que se le salga la cadena; y cuando te pasa un chavalote que no era de la partida esprintando, deseas que le hayan puesto algo raro en el bidón y le entre una gastroenteritis. Cuando miras hacia arriba (cuando puedes mirar hacia arriba) y ves curvas imposibles ahí arribones piensas "porfa, por ahí no"; y sí, es por ahí, y aunque la superficie es excelente, te da la impresión de que una mano cruel te agarra la rueda. La de atrás, por supuesto. La mano que aprieta.
- Descendió a los infiernos, y al tercer día...
Pero subes, no puedes fallar, llevas tres meses pensando este día, los has marcado con rojo, has calculado los días que llevas trabajando, lo que te queda de temporada, los kilómetros que te faltan para colgar la bici, sueltas la rabia que te ha llevado hasta Pola de Lena. Ahora o nunca, now or never, por lo Civil o por lo Criminal o por el Juzgado. Y aunque suene a blasfemia, no sufres, no sufres más de la cuenta, lo esperado, Regalado murió ayer. Sufre José María con sus casi cien kilos, eso es mérito. Pero tienes tantos kilómetros encima que, aunque parezca raro, no haces la culebra. Hasta te permites esprintar en el último kilómetro (¡¡llano como la pista del aeropuerto, os lo juro por la cobertura de mi móvil!!) para coger a los rezagados.
-154 kilos de ciclista, me los dividen ustedes como quieran...
Arriba frío, empieza a cambiar el tiempo, llegan las primeras nubes preñadas de agua, la ropa que llevamos es ni si, ni no, sino todo lo contrario, ni verano ni invierno, ni jota ni fandango. Así que tras las fotos y las tonterías de rigor, bajamos por el Cuchu Puercu al Cordal. El Cuchu es un eslabón entre ambos puertos, apenas dos kilómetros, alguna cuesta puñetera, el firme es una mezcla entre la M-30 en obras y el soterramiento de FEVE en Langreo, hay más baches que firme, bajamos haciendo slalom de eskí. El nombre es adecuado, un puerto cuartelero con una vista impresionante sobre el centro de Asturias, pero no puedes disfrutarla pensando que vas a caer en un socavón o que en cualquier momento te van a pegar un tiro los cazadores, o te va a salir un jábalí, o un llobu, o un oso polar.
Y ahora una reflexión. Ahora que cayeron Cobertoria, Colladiella, Lagos, Tarna, y que quedan pocos dias de temporada, ¿que objetivos me quedan? Ojo al cristo, que es de plata y se rompe...
